Lo malo es que al ser esto una especie de centro de élite, me da la impresión de que abundan los bichos raros. Y con “bicho raro” me refiero al estereotipo de científico brillante pero despistado, con las habilidades sociales de un molusco y el atractivo de un arenque. Y todo esto, dicho por un científico teórico, acostumbrado a codearse con otros teóricos, así que ya os podéis hacer una idea…

Bueno, quizá sea pronto para generalizar y caer yo mismo en prejuicios. Aunque estoy casi seguro de que no voy a hacer tan buenas migas como con los compis de Potsdam (donde está mi quebequeso, snif…). Para empezar, allí teníamos un entorno bastante internacional, y solíamos hablar en inglés. Aquí también hay extranjeros, claro (especialmente rusos y chinos), pero van a su bola y comen con compatriotas de otros grupos. Así que durante las comidas soy prácticamente el único forastero, lo cual viene muy bien para perfec aprender alemán, pero cansa. Quiero decir que a estas alturas leo prensa y literatura alemanas sin grandes dificultades, y puedo seguir conversaciones entre dos o tres personas, pero cuando se trata de ocho teutones con el ruido de fondo de un comedor universitario, la cosa resulta agotadora.

Cambiando de tercio, la primavera ha llegado hoy por estos lares, por fin. En efecto, me cuentan que estuvo nevando hasta la semana pasada, y que hoy es el primer día de calorcito en lo que va de año. Ayer me compré una maceta con bulbos de tulipán, para verlos crecer, encariñarme con ellos y que me den con suerte algunas alegrías (también podría haber plantado maría, y así tendría la alegría garantizada). Así que amenazo con colgar fotos de la evolución de las criaturas.

Y hablando de aburriros, pensaba sinceramente que estaba escribiendo para el vacío, y aun así lo hacía porque me hace sentir bien. Así que los últimos comentarios me han sorprendido mucho, y más aún las estadísticas del blog. Me alegro mucho de que aún estéis algunos por ahí, aunque sea en silencio, jeje.

Un besazo a tod@s

Pero la situación es muy diferente. A Alemania me vine con mucha ilusión, y a Múnich llego dejando atrás un hogar. O algo que se le parece mucho. Esta vez no me veo con aquellas ganas de empezar de cero, porque ya tengo algo, aunque se encuentre a 600 km.

Pero claro, tampoco me puedo pasar los días mirando al Norte, porque así no hay quien sea mínimamente feliz aquí.

Me he encontrado todo muy decrépito, algo deprimente. La universidad está entre las mejores (si no la mejor) de Alemania, pero mi edificio es un mamotreto setentero de hormigón, horroroso. Y el bloque donde vivo me recuerda a la residencia para solteros adonde va Hommer Simpson cuando discute con Marge: una colmena de pequeños apartamentos, también de los años 70.

Bah, parece que ya sale el sol, y me mejora el humor. Me voy a hacer la compra, que tengo la despensa vacía. Y esta noche me apetece cenita agradable delante del portátil, con maratón de ‘Yo, Claudio’ (estupendo regalo de cierto Lavapiesero), ‘Absolutely Fabulous’ (regalo de despedida de mis compis de despacho en Berlín) o ‘Aquí no hay quien viva’.

Y que llegue la primavera de una vez, un poquito de por favor.

Lo mejor de esta borrachera de luz es que ni me acuerdo de la que se me viene encima en menos de dos semanas. O, mejor, me acuerdo pero me resbala. Ahora que cuando despierte la resaca va a ser de órdago. He estado sólo una vez en Múnich (dos, si contamos un transbordo de tres horas camino de Austria), y mi impresión fue buena. Estuve una semana en febrero, buscando piso, y creí entrever una ciudad bonita y viva bajo la capa de nieve. Y las ventiscas siempre dan un puntito muy interesante. Parto ya con la idea de que no va a ser Berlín pero tampoco Alpedrete (con todos mis respetos para Alpedrete). Y tengo curiosidad por ver qué hay debajo de toda la rivalidad entre ellas. O más que rivalidad, total oposición. Una es quizá la capital más barata de Europa, mientras que la otra es la ciudad más cara de Alemania. Una está repleta de fachadas a medio desmoronar, de artistas, ateos, post-hippies, nostálgicos de la RDA y bohemios de variado pelaje (incluso murcianos, que los he visto yo). La otra es sinónimo de eficiencia, laboriosidad y catolicismo, y ejemplo de planificación urbanística. No es sorprendente que los habitantes de una y otra estén muy orgullosos de su ciudad, y miren a la otra con una mezcla de superioridad y recelo. Cada vez que le cuento a algún berlines de nacimiento o adopción que me traslado a Múnich, apenas puede reprimir un gesto de compasión, como si le hubiese anunciado que me tienen que operar. Y al otro lado del Rin, muchos en Múnich piensan que Berlín es un nido decadente de vagos y gentes de mal vivir.

Y razón no les falta, pero ahí radica precisamente gran parte de su encanto…

Hoy por fin ha salido el sol, y tenemos un cielo azul tras meses (¡meses!) bajo el gris más absoluto. De repente el paisaje parece distinto, como si más que en otra estación, estuviésemos entrando en otro planeta. En realidad la primaverá sí me trae un cambio de paisaje bien tangible: en dos semanas me mudo a Múnich. Y si comencé este blog cuando llegué a Berlín, mi inminente partida es una buena ocasión para retomarlo.

Aunque sólo me lea yo, recorriendo con curiosidad las entradas antiguas…

En estos cinco meses y un día de vacío blogueril mi vida ha estado llena a rebosar. Viajes, visitas, jaleos inmobiliarios, el curro, gente nueva… Y, sobre todo, un novio. No todo ha sido bueno: con una mezcla de inmadurez y desidia he dañado una amistad muy importante para mí, que espero ir recuperando poquito a poco. Y también las he pasado un poco putas con esto del amor, que hay que ver lo blandita que tenemos la piel cuando estamos enamorados se nos descompensan las hormonas. Pero el balance es tan bueno como intenso.

Más detalles en próximos telediarios.

Un besazo enorme.

P.D.: Al colgar esta entrada me doy cuenta de que en la anterior, la de hace cinco meses, anunciaba la llegada del otoño a Berlín. Cualquiera diría que con el frío me entra alergia a escribir…

P.P.D.: Cómo echaba de menos el despilfarro de postdatas…

Las penúltimas Invasiones Bárbaras, la 5ª (Lola y una amiga) y 6ª (Guiller Ming y Marcelo) disfrutaron de buen tiempo, pero los de la 7ª y última hasta ahora (una amiga de Marbella y su marido, aún en Berlín) se han encontrado con unos cielos permanentemente cubiertos y 13 grados de temperatura.

Sobra decir que nos lo pasamos genial con todas las visitas, y en concreto los señores de Ming tienen que volver cuanto antes por los Berlines.

Por lo demás, la gran noticia es que mi familia me visita el próximo mes. Y casi al completo: mis padres, mi hermano y su novia. Me hace ilusión por muchos motivos. Obviamente por tenerlos cerca, por que mis padres vean cómo vivo, por enseñarles esta ciudad que tanto me gusta, pero también por conocer a la novia de mi hermano.

Y ahora cambio muy mucho de tercio. Ya sé que los que leéis este blog no lo hacéis por mis sesudos análisis de la actualidad geopolítica, pero acabo de darme cuenta de que me estoy empezando a acojonar. Ligeramente, al menos. Por la crisis que tenemos encima. Y no me refiero sólo al colapso de la burbuja inmobiliaria en España, sino al fenómeno global. Pese a mi insultante juventud (menos risas, perras…), recuerdo claramente al menos dos crisis económicas a escala planetaria, a principios de los 90 y con el cambio de milenio. Sin embargo, cada vez hay más signos inesperados que hacen pensar que quizá ésta no sea otra de esas crisis periódicas, sino algo más gordo. La mayoría de las grandes economías de toda la vida están en recesión o a punto de entrar en ella, más de dos y más de tres bancos gigantescos han quebrado a ambos lados del atlántico, el santuario del capitalismo (EEUU) ha nacionalizado dos mastodontes de las hipotecas en bancarrota (los beneficios son de unos pocos pero las pérdidas las tenemos que repartir entre todos, para evitar males mayores), y así un largo etcétera. Hasta hace poco pensaba que tendríamos un par de años con menos dinero para fastos. Ahora espero que se quede en eso.

(Qué entrada más rara ésta, debe de ser por el día nublado)

Otro de los motivos por los que escribo menos, aparte de mi innata pereza, consiste en que cada vez tengo más vida, más cosas que contar, pero también menos tiempo. En los últimos dos meses he conocido más gente que en los cuatro anteriores, y por fin empiezo a salir (de cafés, de museos, de parranda) con alemanes. Bueno, en esta ciudad, como en Madrid, hay que ser bastante paleto para no tener un grupo de gente cosmopolita, así que siempre están los ocasionales estadounidenses, españoles, jamaicanos (!), etc. Pero el idioma común ya es el alemán. Lo cual está muy bien, porque no hay otra forma de aprenderlo, pero también es un poco deprimente enterarte de muchísimas palabras sueltas sin ser capaz de darles estructura, sentido. Y una tarde entera con la antena sacada, intentando no perder el hilo de la conversación, resulta agotadora. Pero nada, voy a acabar hablando alemán if it kills me.

Cambiando de tercio, resulta que ya todo dios en mi departamento sabe que soy gay. Nunca lo he mantenido en secreto, y a nadie le importa en absoluto, así que ningún problema. Pero me sorprendió la forma en que alguien dijo que se había dado cuenta: según él, cuido mucho mi cara, la piel, etc… Si hubiese dicho que lo notó tras resbalar en el reguero de aceite que voy soltando me habría parecido más creíble, pero señores, ¿que me cuido mucho la cara? Me afeito una vez a la semana, uso gel de ducha en lugar de espuma, se me acabó el after shave hace un mes y me estoy echando after sun desde entonces (perdón por tanto anglicismo)… Creo que en realidad se inventó esa excusa para no reconocer la verdad: que todos los hombres guapos, inteligentes e interesantes están casados o son gays. Y saben que soy soltero ;oP

Besotes, nenes.

Comencé el viaje con mucha ilusión, y no sólo por las razones obvias (chulazos escandinavos a tutiplén), sino también porque me iba a encontrar allí con amigos de Madrid (Ramón, Juan Carlos y otros).
Y las cosas salieron mejor incluso de lo que esperaba, ya que conocí a algunos aborígenes y me pasé la mayor parte del tiempo bien integradito, en la mani, en fiestas, recorriendo la ciudad, etc. La única pega es que ahora los de Madrid tienen motivos para odiarme, pero señores, repito: chulazos escandinavos…

Estocolmo es una ciudad muy agradable, tal vez no espectacular desde el punto de vista arquitectónico, pero enclavada en un sitio acojonante, a las puertas de un archipiélago de tropecientas mil islas. El agua es un elemento fundamental en la ciudad, es difícil alejarse mucho de ella. Además, resultaba obvio que la ciudad se había implicado mucho en la organización del Orgullo europeo: había banderas del arco iris por todas partes, en los autobuses públicos, en los parques de bomberos, etc. Eso sí, no se trataba de una fiesta abierta y urbana como en Madrid (lo que tenemos allí es prácticamente la verbena de un barrio, Chueca, que ha acabado desbordando sus límites geográficos), sino que habían decidido concentrar todos los escenarios y locales en un recinto cerrado al que había que pagar para entrar, el Pride Park.

La entrada al Pride Park, con la típica papelera sueca en primer plano

En cambio el desfile fue todo lo contrario: una manifestación alegre con mogollón de gente normal y corriente (¡muchísima gente muy joven, especialmente chicas!) con pancartas reivindicativas y ánimo de fiesta. Me gustó más que la sobredosis madrileña de musculocas músculos a bordo de carrozas discotequeras (por no hablar de Berlín).

Como digo, también tuve la oportunidad de mezclarme con los lugareños, que me enseñaron parte de la ciudad y con los que fui a un par de fiestas y a una misa muy especial (sip, habéis leído bien). Una de esas fiestas fue en casa de un chico sueco muy majo, con fondue de chocolate y frutas, y gente de todas partes: los esperables suecos, noruegos y finlandeses, pero también italianos y griegos que vivían en el Reino Unido, alemanes que venían de los EEUU, españoles de Berlín (ése soy yo), y más bichos raros. Me lo pasé genial, me encanta ese tipo de ambiente y la gente era francamente maja.

Típico sueco con típica cerveza sueca en primer plano

Después me ofrecieron ir a una misa en la mismísima catedral de Estocolmo. La llamada ‘Misa del Amor’ es oficiada anualmente, coincidiendo con el Orgullo, por una mujer (al menos esta vez), y todo gira en torno a la aceptación de todo tipo de amor: un sermón en el que se atacó la hipocresía de ciertos sectores de la Iglesia que hablan de amor al prójimo pero actúan en sentido contrario, cánticos con letras adaptadas a participantes LGTB, etc. En un momento dado una mujer cantó el ‘Hallelujah’ de Leonard Cohen (al estilo de k.d. lang) y no pude contener las lágrimas. Es difícil encontrar una persona más alejada de creencias religiosas que yo, pero la sensación de amor y aceptación que bañaba el acto era sobrecogedora. La Iglesia Luterana de Suecia llevas décadas de ventaja a la panda de cavernícolas que padecemos en España. Aunque tampoco allí se libran de imbéciles, a la salida había un par de chalados (que luego se atreverán a llamarnos “minoría”) sosteniendo una pancarta sobre lo pecadores que éramos y tal. Pero sus rebuznos fueron ahogados completamente por nuestros aplausos y voces entonando la canción contra el Apartheid ‘Freedom is Coming’.

Finalmente, el domingo por la noche tocaba una especie de fiesta de clausura del Orgullo, a bordo de un barco reconvertido en discoteca, y repleto de marineros muy monos, jeje. Por si quedaba alguna duda, los escandinavos -y no sólo los mariquitas- son unos friquis eurovisivos de mucho cuidado. Tanto que se llegó a dudar de mi homosexualidad cuando vieron que no conocía casi ninguna canción del festival, que no paraban de sonar. Afortunadamente se coló alguna de ABBA y mi reputación quedó a salvo. En conclusión: un barco lleno de “marineros” cantando canciones de Eurovisión y ABBA en Estocolmo…, ¿puede haber un paraíso gay más tópico?

Besazos desde Berlín ;o)

Pero en honor a la justicia, también hay que decir que el tiempo no acompañó y llegó a chispear en algún momento (aunque un Orgullo en Madrid con el cielo nublado sería la leche, mucho menos duro para el cuerpo).

Y de Orgullo en Orgullo, ahora toca el europeo, en Estocolmo. Me voy este jueves, aunque no sé en qué condiciones llegaré, tras haber pagado 10 eurines por un billete de ida y vuelta…

Aún tengo que hablar de la 4ª Invasión Bárbara (sí, Esperanza, lo voy a largar todo), y en cosa de una semana se me vienen encima la 5ª, 6ª y 7ª (seguidas, y algunas superpuestas). Que Dios me pille confesado.

Besotes

P.D.: Voy a intentar pasar a entradas más cortas y menos perfeccionistas, a ver si así consigo aumentar el ritmo.

Pero no todo iban a ser equivocaciones, porque otro 9 de julio ligeramente más reciente (pero no mucho, jijiji) vino al mundo Javier. Por eso…

HERZLICHEN GLÜCKSWUNSCH ZUM GEBURTSTAG!!!

P.D.: Si algún argentino que no me conozca lee esto, debe saber que estoy de coña. Le estaré eternamente agradecido al país del dulce de leche, mmm…

]]> http://yozoito.wordpress.com/2008/07/09/tal-dia-como-hoy/feed/ 3 yozoito http://yozoito.wordpress.com/2008/07/04/en-terreno-enemigo/ http://yozoito.wordpress.com/2008/07/04/en-terreno-enemigo/#comments Fri, 04 Jul 2008 13:22:17 +0000 yozoito http://yozoito.wordpress.com/?p=77 ]]> Ya está bien de tonterias que no interesan a nadie (que si mi vida, que si mis sentimientos), y dediquemos al menos un día a algo realmente importante, más importante que los derechos LGTB, la igualdad de la mujer, la paz mundial o incluso la erradicación del hambre: el fúmbol. O fußball, como dicen por aquí.

En las últimas semanas este país se ha vuelto loco a cuenta del dichoso jueguecito. En mi vida he visto tantísimas banderas por las calles, en los balcones, ¡en los coches! La inmensa mayoría alemanas, por supuesto, pero también muchas turcas. Cualquier atisbo de fe en la racionalidad alemana que me quedase (porque de la puntualidad de los trenes no me habléis, que la tenemos…) desapareció aplastado por la locura nacionalista-futbolera que se adueñó del pais.

Y la cosa tiene más trascendencia de la que parece. Por razones que no hace falta explicar, este país ha vivido hasta hace cuatro días (y todavía un poco) bajo un cierto complejo de culpa, de forma que los símbolos nacionales resultaban un poco incómodos (¿os suena de algo?). Pero hace dos años un acontecimiento cambió eso: la Copa del Mundo de fútbol, organizada por Alemania. La gente, especialmente los jóvenes, le perdió el miedo a ondear la bandera y a sentirse orgullosa de su país. Tanto, que hace un par de semanas llegué a pensar que en vez de políticas de cohesión territorial, trenes AVE a troche y moche, y nuevos estatutos de autonomía, el gobierno español lo que debería hacer es untar a unos cuantos árbitros, equipos o lo que hiciera falta, y ganar la Copa del Mundo. O la Eurocopa… Así que ahora, desde la distancia, me pregunto si en España veremos una reacción similar, si la reciente victoria catalizará un proceso de normalización de los símbolos nacionales.

Y en plan menos trascendental, tengo que confesar que me lo he pasado como un crío con la Eurocopa. Me enganché en cuartos, contra Italia, y acabé brindando con alemanes por nuestra victoria (no les perdonan a los italianos que les eliminasen en el último mundial, o algo así). El siguiente partido, contra Rusia, lo vi en un bar español con el quebequeso y su novia, y lo pasamos pipa, entre goles y tapas. Hasta ese día vine notando algo inesperado: muchos alemanes apoyando a España. Un par de veces me acerqué a gente por la calle, que llevaba la camiseta de la selección, ¡y resultaban ser alemanes!

Pero en los días previos a la final la cosa cambió, porque éramos el enemigo, jeje. Vivir en Berlín la final España-Alemania ha sido muy divertido. El plan inicial era ir, de nuevo con el quebequeso, a ver el partido frente a la Puerta de Brandenburgo, entre medio millón largo de alemanes ebrios de fanatismo y cerveza (algo así como ir a la pantalla gigante de Plaza de Colón, pero sin hablar en cristiano), pero decidimos que era algo “excesivo” (sobre todo para la integridad física de este españolito). Así que acabamos viéndolo con unos amigos de Raúl (algunos lo conocéis), tan mariquitas como servidor, en un bar de ambiente (el quebequeso también se vino el día anterior al Orgullo, si no se vuelve una locaza no será porque no me esfuerce…).

En cuanto España marcó el primer y único gol del partido, nos comportamos con el saber estar que nos caracteriza: comenzamos a agitar la bandera y a reirnos como colegialas cada vez que los alemanes perdían la pelota. Teníamos asumido que íbamos a perder, así que decidimos hacerles la puñeta mientras pudiéramos…

Tanto nos despistamos, que tuvieron que avisarnos cuando el partido acabó. Se ve que le dimos vidilla a la tarde, y que no tienen mal perder, porque los dueños nos invitaron a champán. Yo, claro, supuse que ahí iría el veneno, pero se ve que se quedaron cortos con la dosis y no tenemos que lamentar muertes absurdas (especialmente la de un canadiense).

Y, por supuesto, cumplí mi promesa de ir al curro envuelto en la bandera si ganaba España:

Bueno, ya se acaba esta entrada balompédica tan atípica. ¿Fútbol en este nido de mariquitas, simpatizantes, murcianos y demás gentes de mal vivir? Voy a comprobar si se están abriendo los sellos del Apocalipsis…

¡Besazos a tod@s!

P.D.: Que no panda el cúnico, la próxima entrada irá sobre el Orgullo: un análisis comparado entre los Madriles y los Berlines, así como mi preparación para el Europride de Estocolmo con el P.E.I.A.L. (Plan Estratégico Integral Anti-Lorzas, guapa, marca registrada de Guiller Ming).

P.P.D.: Lo siento, no puedo resistirme con los murcianos, jijiji…

P.P.P.D.: Esta noche tiene lugar la Cuarta Invasión Bárbara, con el desembarco de (la) Esperanza. Se avecinan días de sushi y noches de cerveza, ¡yujuuu!

P.P.P.P.D.: En los próximos días retomaré la sana costumbre de responder los comentarios, incluso los atrasados (sin ánimo de ofender). Es que lo prioritario era escribir nuevas entradas, ¡hombre ya!

P.P.P.P.P.D.: ¡Aaah, cómo echaba de menos las postdatas!